Porqué no me das paz?
Adoraría dar de mi, la poca vida que llevo entre mis rossas para verte un instante
aunque no sepa como seas
pues mis veleros se han llevado los pocos pinceles y colores que me quedan
Parezco felino pintor que ve como sus esquelas nuevamente se van alejando entre el viento difuso

Ni ella, ni ella, y ni ella
ninguna pudo entenderlo
pues tan sólo yo era capaz de escribir aquellas prosas con una esencia a manzanas
y cubrirlas con una rosa blanca para cultivar una roja

Nadie más que yo supo cuanto tuvo que calmar aquel grito ahogado
por borrar esos suspiros y gemidos
de aquel niño pequeño
Nadie quiso oir aquel día
Porque mi imagen nadie quiso entender...

Almendro de verano.

Almendro maduro.
Brotas tus frutos
como palma que sueña con su danza
mientras yo veo a tus pequeñas hijas
abrirse a la danza de esta vida.
Pero ,¿sabes?
Mis pinceles ya están agotados.
Con tantos colores sobre mi palestra
y ellos lloran...
Y no puedo ver sus lágrimas,
más que como un pequeño riachuelo
de donde tomo el azul para pintar un mar
Quizás por ello mis acuarelas se esfuman en sus propios pensamientos
Sin querer les di parte de mi
aunque yo mucho luchara por impedirlo.
Y hoy, volví a pintar sobre esos bosquejos entrelazados no por mi voluntad
sino por unánime tácito solitario
por querer dar algo...
La vida vuelve, un, dos, tres
Y un trazo la vuelve a llevar en tres compases
Y yo aquí sentado buscando su canción
aunque ya es herida marchita
pero los tonos y colores se plasman infinitamente
Violeta de las caminatas
Carmín de bailes extravagantes y góticos enclaustrados
entre cuatro paredes y abierto a los cuatro horizontes
Azul por el cielo raso que cubría los amaneceres
Verde por las alamedas de parques que vi
Café y piel , por nuestros rostros...
Desde ese punto todos se separaron
Sólo que el gris no soltró la palestra
Fue mi testigo mudo.

Y aquí sentado nuevamente
Pero esta vez no hay tonos para aplicar,
los cristales de mi ventana reflejan la lluvia, pero no su sed
¿ Cómo he de verte, cómo he de sentir?
El cielo se ha llevado todas mis plegarias dispersándolas
Y allí el espejo enclaustrado en negro
y con bosquejos de otoños en oro hace la trampa de abrir la canción

Oh Almendro!
Déjame tomar uno de tus frutos,
de tus flores para entregarme en su esencia
al menos un segundo, un sólo segundo.
Tal vez con ello, aún pueda caminar...

Entrañas de un rezo perdido

La pluma adversa escribe su tiempo

como el cádiz que se entrega vacío a la sombra del fraile

que acuesta su regazo y dibuja su propia desnudez maldita

acribillada de recuerdos

Una en la cual no hay adverbios, ni se pronuncian las horas

Los reflejos allí se encapsulan a si mismos

tratando de compaginar compases y grises magnóleos

pintados de atardecer olvidados

Con tal de que cada uno busca su plaza, su bosque y su flauta

Cada quien construye lo que es conveniente a su mirar

y a su tiempo

Entre higueras marchitas llora la estación

como pincelada madura que noa treve a herir

y cada quien escucha el llanto de aquel manzano

virtiendo su misa muda

sin más que un loco solitario

Seguramente ya no hay más palabras

y esto es un sólo rezo perdido...

Extrañar

Extraño volver a nacer

Extraño volver a sentir que mi piel tiene tacto

y que mis ojos pueden caminar sin asperezas
Extraño sentir las palabras cerca de mi

y no como un mural lejano

impregnado de silencio y de escenas resecas
Extraño ver el campo que amarra sus encintas azules

y sus laureles carmesí

como la luna que nace y desea latir con todas sus fuerzas
Extraño no decir que mi voz se ha caido

poque ya me siento presa de sus olvidos

porque mi canto ya es una rosa casi marchita

No confundan los clamores

esto no es sólo de aquel camino rosa

también es del camino blanco

el que acompaña en tiempos de penuria
Pero en ninguno de aquellos caminos

mi voz ha podido ser acompañada

Quizás ya han olvidado que extraño poder sentir
Porque extraño despertar en mi propia habitación y en mis únicas prosas

No quiero tomar el camino de la blanca elección porque sería olvidar que extraño.

Que extraño mirar.

Oración del olvido

Ora por mi ora por que no acontezca mi muerte entre mis labios azulados entre mis campos que buscan la esquela perfecta

Ora por mis matices que plasmo ante la acuarela que da la vida innegable de crear mi prosa ausente

Ora por no enterrar mis lágrimas en un vacío de uvas negras que solamente retraten el perfil de una sombra solitaria de grises y violeta de senderos marchitos Ora por que mi hora no sea hora de olvido y que pueda secar tus lágrimas para unir tu dolor a mi y no dejar vacío tu pequeño sendero porque mis labios también unieron su tiempo con el tuyo aunque nuestras dos imágenes no existan

Ora porque mis faroles sean aguja eterna que puedan llevar lejos los estertores vacíos de mi silencio y poder pronunciar nuevamente mi niñez dormida en mis pasos y en mi voz

Ora para que mis labios abran las flores de mi rosal y sus espinas sean seda para nuestros caminos para que en mis labios también halla deseo innegable y puro

Desde el Edén al Jordán, entregar en mi propio rezo una mirada tan única para verte aunque no sepa de ti Ora para que pueda escribir estas horas con tu mano escribiendo la mia.

Luna Amatista

Le pides un beso a aquella luna. ¿Pero sabes que ella es como un fruto pohibido en manos de Maria Magdalena. ? ¿ Me preguntas entonces porqué digo que es un fruto prohibido? No, no es por su forma. Es por su esencia. Bastante herido es aquella mano que recoge sus tristezas para destruir aún más su verso.

Nuestro tiempo ya está vacío en aquella copa. Las dos caras de la moneda se encuentran equidistantes por hebras vacías de tiempo.

No me busques, por que aquellos brazos me han raptado al olvido. Busca aquella nueva hoja de papel y plásmala para que vuelva a nacer. Pero deberás darme nuevamente lirios y rosas para sentir, y reconstruir el color de mis ojos para ver nuevamente la luna amatista que dibujan mis manos.

No deberás herir con hora señalada mis labios, aunque quizás ya lo hayas hecho antes de hacerlo. Pero no podrás verme nacer si de nuevo hieres mi cuento. Por que es mi única existencia. Aunque si lo quisieras, podrías dejarme sólo al olvido de un borrar. Borrar para despertar ante un Lunes desierto...

Intriga asesina

Una intriga me lleva al arrastre

para contemplar la odisea de una mirada asesina

asesina y tortuosa

asesina y bella

Entre sus ojos de piel de uva

asemeja toda su fuerza en sus garras

que acarician cada pintura

mientras sus ojos lamen sus propias lágrimas

Él sucumbe a si mismo

él se mira a si mismo

y escucha aquellos vestigios como una danza final

más, a todo lo detesta, a todo lo repugna

por que no es más que un escenario vacío sin vida.

Sus voces no me llegan,

sus colores me parecen muertos

Como el otoño que enfunda su tristeza

en los marfiles que acuñan

sus lapidas de oro

Un viento que ya no está

que se lleva la poca brisa de mis manos

que permanecen frias

buscando, buscando...

Porque me son tan ajenos sus cantos y frases

Como si mi espejo y mi voz frente a todos no existiera

Mi palabra es fuerte, gallarda, alta

y a la vez como un pequeño velero abandonada a su suerte

Mis pasos frente a ellos

son firmes y rectos

como pedestal maduro de Caupolican

Pero de suaves caricias que revelan mi identidad perdida

Aquella que nadie quiere escuchar

Ni mis gatos son testigos de mi murmullo

porque ellos mismos se alejan

ni mis notas que labro en laureles y rosas

son deleite para ella

ni para ellos

Mi piano se apaga

y yo aquí, entre sus voces

siento la nada misma como existencia prolongada

de letargos que no soy capaz de explicar

Un miedo que no tiene olor ni sentido

ni llanto ni caricias

ni fuego que lo ampare

Un miedo que no me escucha ni me siente

Un miedo que no es miedo...

Porque no nace de estas manos

no nace de aquel nombre

ni de aquellas horas

ni de aquellos pasos solitarios

ni de su camino solo a casa

ni de sus cartas vacias

ni de su pupitre vacio

Nadie se atreve a comprenderlo

y mientras tanto el debe estar como una rosa

sin embargo de ella no tiene esa hermosura de rubi

Mas que nada, debe mostrar un semblante de poder

y otro de defensa de cristales agudos

No pregunten donde queda su corazón

no lo hallarán porque está escondido en medio de un pequeño jardin, el unico jardin que puede aún preservar. Y su vista no se atreve a sentir un calor cerca suyo porque es como una daga cruel, aunque quisiera amarlo.

¿Cómo amarlo?...Y el silencio se mantiene como un río mudo y desnudo en su quietud. Una afrodita que nunca fue tal, una que nunca despojó su piel. Un destino que nunca ha sabido de miel...

Este es el pequeño teatro mudo de un historia tan insginificante que nadie querrá leer lo más probable.

Pero aquel pequeño gato aproxima sus ojos a la noche, tratando de encontrar un refugio en donde vaciar todo ese rencor y furia que nadie quiere ayudarlo a olvidar. Olvidar lo que su corazón busca con tanto anhelo y en todos sus sentidos se ha sentido muerto...Si tan sólo pudiera ver aquella voz. Tal vez acaso tal vez, podría empezar a vivir nuevamente.

Por ahora aquella ventana sigue sola y desnuda. Y el farol de la calle ilumina su senda que es incapaz de iluminar sus lágrimas. Asi que por hoy, nuevamente ese rincón está apagado.

Octubre 18

El vertiginoso asesino del tiempo

se consume a si mismo

pasan los dias , las noches

y mi escritorio sigue tal cual

aunque late de diferente manera.

Aqui no hay estrofa, ni rima, ni verso.

Mis manos se mueven solas

tan solo para disipar mi mirada

que se envuelve en un manto de luto

a pesar de estar en manto blanco

Hay silencio

pero no es un silencio muerto

aún tengo una plegaria por la cual platicar.

Plegarias Asesinas.

Doy ruego a mi plegaria

a mi amada locura

por hoy, mis lágrimas vuelven a surcar un vacio

Laberintos

donde voy escribiendo esta plegaria

Como un tortuoso lamento que naufraga

y mirando aquel muro azul

que llama todos aquellos recuerdos arrimados

a un viejo baúl

Tantas horas que quisiera acabar

tantas horas que quisiera dejar libres al mar

y asi ser yo

Pero mis propias manos se aferran en dejar aquella esquela

Se borran la hojas

las frases

los fragmentos

los días, los faroles de aquella avenida

los acordeones de aquel piano virtuoso

los cantos y las bestias

las frases de los cachorros

Y aún así mi ojo derecho sigue llorando con dolor

mi intenso hilo

es como la sombra de mi tortura

un pédulo que no observa colores

que quiere nacer una vez más

recitar los compases de esta pequeña noche

y dejar muertas las horas

Mi tiempo ya es una oveja descarriada

y aún asi

entiende perfectamente la soledad de estas rosas

el otoño marchito que desea amar

los parajes que aquel niño creo en sus pinturas

los gestos de aquellas frases llenas de vida

Entonces la pregunta es:

¿Donde?

Enmudeces no es cierto.

Estoy seguro de que si tu imagen estuviera acompañando mi plegaria

tampoco podrías responderme

asi como las heridas que penetraron de aquellas otras plegarias

Las redes no son mas que racimos sin flores

Pues bien, ya es hora de maldecirlas

maldecirlas para que sus deleites

no sean dignas de alabanzas.

Los surcos en el blanco

los silencios en mi balcón

los desnudos en mi silueta

He matado a mi sombra porque ya no me pertenece

Al fin y al cabo es sólo cuento

pero sin vida.

La sombra de mi silencio

¿Cómo esta tu silencio?

¿A qué hora ha despertado de su letargo?...

Yo sólo lo vi caminar con sus pasos fríos

a lo largo de estos bosques de tactos secos

Lo ví como se detenía al pie de mi ventana

y como lloraba, tratando de atravesar su propia mirada

Pero no podía encontrar su rostro

sólo veía como lloraba, y tratando de acercarme a él

empezaba a entender todo aquel augurio profundo

que llevaba al nacer

Todos los cuentos que nunca me atrevía a tocar de aquel libro

porque sus hojas eran negras

tan negras como los frutos de los olivos

Allí el tan triste

y yo, tratando de rehuir a su mirada

que sin embargo no sabía donde estaba

¿ Dónde podría escucharte?

Creo que me entiendes , ¿verdad?

Al fin y al cabo los dos nacimos aquí

aunque nunca supe tu nombre

porque no quisiste mostrarme tu rostro

Me senté a su lado

y sólo quise escucharlo

pero el ya estaba muerto

Las flores que quedaban eran su único consuelo

Supongo que esa fue su manera de decirme,

Adios..

Ventanas.

Triste época para recoger aquellos días...

Manjar exquisito hoy para cultivar rosas...

Aunque mis tonos los iré pintando

mientras el arpa cree una sinfonía para mis labios oníricos.

Después de todo, soy sólo un felino,

un pequeño felino de ojos de uva.

Namarie...

La vida en rosa...

prefiero escribirla en azul de mar.

Porque es un color sincero a la luz del cielo

y su pragmatismo puede ser tan alto como mi amor profundo.

Aunque este mundo sea pequeño para empezar a entenderlo...

Epílogo en sombra azul.

Hay un viento que ya no volverá

Las preciosas flores cultivadas en magnolias

han quedado pragmatizadas en un tapiz azul

Colocadas con mucho cuidado sobre su lienzo

y con matices cada vez más difusos

porque al final su forma me fue desconocida

Respondo en dejar un suspiro silencioso

en dejar huella azul

tan azul como una alameda que continúa su camino

Por ello debo tomar el tren

Asi que he levantado la palma

para dejar escapar de mis manos

esa frase que tanto se plasmaba de mi

ahora vuela infinito, infinito

Con un compás dormido

voy poniendo el sello

un sello con un pincel

que poco a poco voy dejando trazos de nácar con cuidado

Dejaré que el propio viento arrastre por aquel río

este pincel

y con toda la nobleza, coloco una rosa blanca en la barcaza.

.

¿Hay alguien capaz de liberar todas mis emociones y sensaciones?

¿Hay alguien que sea capaz de entender esta flor?

Llegará algun día?

Llegará aquel momento cuando mis ojos dejen de estar ciegos,

y mis manos frías?

Podré dejar este cristal de terciopelo azul

enclaustrado por paredes grises de un sinaí desterrado?

Como tocar una sola nota de arpa

¿cuál sería mi ultimo clamor en esta estela

que llega a su fin lentamente...?

Sujeto mi mano a mi pecho

y sigo sintiendo un nombre silencioso

detrás de la ocarina

y en aquella ventana sigo viendo el mismo mar silencioso

cual se ha llevado el recuerdo

pero no la nostalgia

Aquel pórtico

sigue reflejandose en el bosque

aunque en sus ruinas yace una pequeña flor

que entre la nieve se abraza a ella con sus lágrimas

y sus pétalos blancos al igual que la nieve

cubren armoniosos el bosque

aún sabiendo de su muerte

Y aqui ante su letargo

preguntan mis odas...

llegará aquel día?

Pronombre

El viento nocturno como ojiva de plata encinta,


pero vacía



En brazos de esta alameda


que deleita con un vino exquisito,


pero sin ningún placer



En frenesí de aquellos labios,


pero sin lágrimas



Una lluvia gris,


pero sin recuerdos, ni una mañana



Y una sola noche de cálido verano...


una de las tantas en que todo quedó grabado,


y aún no puedo dejar de tocarla,


aunque sea como pequeña melodía.

















("y tu te vas...que seas feliz...te olvidarasde lo que fui, y yo en mi ventana de la mañana, vestirse de gris..." José Luis Perales )

.

Si la Luna pudiera abrazarme...

Incluso las rosas son vacías si su llanto no es escuchado.

Aunque la que yo guardaba con tanto cariño se ha muerto al parecer..ya no la oigo.

Y de mis días, cada uno parece ser más solitario que otro. Las pupilas son distintas en todos y tengo miedo de tomar aquellas manos. Sabrían que mi clamor es tan lleno de amor y sensibilidad así como mi orgullo y fuerza felina es tan feroz como una hiedra. Y sin embargo yo busco una pequeña flor a la cual abrazar.

Y vuelvo a temer de medusa. y vuelvo a sentir un claustro entre fauces de pequeños cristales que ríen y se sienten dichosos entre ellos.

Pero esta ventana sigue con su escenario vacío...

Este espacio...

Este espacio...

creo que es sólo un sutil blanco. Leyendo lo que me mandó una amiga , volví a acordarme de él. Y claro...ya son 4 años desde que lo abrí, en uno de mis momentos solitarios en aquellos salones, que a pesar de invitarme con sus colores vivos a sentirme bien, sentía una extraña tristeza. Como si por primera vez quisiera sentirme yo de manera amplia y libre. Sentirme feliz.

Pero a cada momento sentía que las paredes inexpugnables se abalanzaban como abismos. Y entre aquellos abismos, también surgían flores. Flores de diversas formas y siluetas, de amplios espectros y amplias constelaciones, y de diferentes frutos. En algunos de ellos vi dulzura, en otros fueron sepulturas. De todos esos momentos me pregunto qué me queda realmente, si siento que tanto he perdido de ello. Pareciera que recién quisiera aceptar que hasta las flores dejan de ser niños, y a la vez desean seguir siendo niños.

Cada noche detengo mis pasos hacia la ventana de mi patio y apoyo la palma en el frío vidrio.

Como si esperara el llamado de alguien...quizás algo que levite mi mirada hacia alguna estrella o hacia alguna mirada.

A algunos quizás les parezca idílico, pero a veces cerrar los ojos es dejarse arrastrar hacia una felicidad momentánea, aunque suena egoísta decirlo. En algún lugar brotan aquellas lágrimas y lo sé muy bien. Sucede que nuestra ceguera es triste y a la vez irónica. Nos cegamos y nos ocultamos ante nuestro propio dolor. ¿ Y cuando vez los ojos de el o ella?...¿ le puedes sonreír para que esa persona sienta que la escucharás, aún cuando su respuesta no sea la que tu deseas?...Aquello es lo que uno no suele aceptar a menudo, pero si lo entiendes bien, ambos sentirán dicha.

Ahora sólo veo una pared blanca. Pero en aquella pared blanca aún puedo aprender. Mientras lleve aquel sueño conmigo para dejar como mi innegable deseo el llegar a construir esa esperanza en un tul rosa.

Y asi irán pasando los días.

Y pensar que en 3 más, los ciclos serán 22 rosas ...

I need you...

Hoy es un trazo distinto pero parecido

preferiría correr a mi cuarto y entregarme a un sueño idílico por un instante más

hasta que pueda olvidar esencias que me dejan en una tristeza muda

No sé como expresar todo aquello, como si ahogara el grito del pájaro herido

pero sin estar en una flor perenne

ya no siento que sea más que un efímero sueño de un mundo que sigue su vuelta sin descansar

Absorto en el ahogo porque no puedo dejar libre aquel espejo que hoy es una pared abismal

Por ello que ahora acuesto mis ojos en una sombra felina para tener su fuerza y su aura.

Ser libre y dejar libre mi ser sereno y recóndito romántico, con garras felinas, piel felina y ojos de uva. Ojos de racimo que penetran como un fuego inmaculado. Pero no puedo dejar de ver mi imagen apoyada a aquella ventana... Veo al mundo pasar mientras yo absorto en una pureza que casi ya no queda. Mis ojos no son para ser la imagen de un hombre propio, mis ojos son del niño que vive por el ideal de un jardín que abre sus capullos y abraza un pequeño lienzo de cerezos. Pero me siento tan cobarde. Mi esencia de niño se mezcla con la niña aristocrática, y entre sus dos perfiles me reflejan de una forma serena y airosa. Pero la gente mancha aquella escena con su hipocresía lujuriosa de mil libras esterlinas.

Y si veo una nueva imagen a quien quisiera entregar una fresa cálida de mis manos...¿cuánto tendría que llorar nuevamente?

Es mi vitral lleno de nostalgia...

y desde aquí la miro, la miro sin saber que vuelvo a mezclarme en la difusa niebla parisina

y ya es Octubre...como una maldita primavera