Intriga asesina

Una intriga me lleva al arrastre

para contemplar la odisea de una mirada asesina

asesina y tortuosa

asesina y bella

Entre sus ojos de piel de uva

asemeja toda su fuerza en sus garras

que acarician cada pintura

mientras sus ojos lamen sus propias lágrimas

Él sucumbe a si mismo

él se mira a si mismo

y escucha aquellos vestigios como una danza final

más, a todo lo detesta, a todo lo repugna

por que no es más que un escenario vacío sin vida.

Sus voces no me llegan,

sus colores me parecen muertos

Como el otoño que enfunda su tristeza

en los marfiles que acuñan

sus lapidas de oro

Un viento que ya no está

que se lleva la poca brisa de mis manos

que permanecen frias

buscando, buscando...

Porque me son tan ajenos sus cantos y frases

Como si mi espejo y mi voz frente a todos no existiera

Mi palabra es fuerte, gallarda, alta

y a la vez como un pequeño velero abandonada a su suerte

Mis pasos frente a ellos

son firmes y rectos

como pedestal maduro de Caupolican

Pero de suaves caricias que revelan mi identidad perdida

Aquella que nadie quiere escuchar

Ni mis gatos son testigos de mi murmullo

porque ellos mismos se alejan

ni mis notas que labro en laureles y rosas

son deleite para ella

ni para ellos

Mi piano se apaga

y yo aquí, entre sus voces

siento la nada misma como existencia prolongada

de letargos que no soy capaz de explicar

Un miedo que no tiene olor ni sentido

ni llanto ni caricias

ni fuego que lo ampare

Un miedo que no me escucha ni me siente

Un miedo que no es miedo...

Porque no nace de estas manos

no nace de aquel nombre

ni de aquellas horas

ni de aquellos pasos solitarios

ni de su camino solo a casa

ni de sus cartas vacias

ni de su pupitre vacio

Nadie se atreve a comprenderlo

y mientras tanto el debe estar como una rosa

sin embargo de ella no tiene esa hermosura de rubi

Mas que nada, debe mostrar un semblante de poder

y otro de defensa de cristales agudos

No pregunten donde queda su corazón

no lo hallarán porque está escondido en medio de un pequeño jardin, el unico jardin que puede aún preservar. Y su vista no se atreve a sentir un calor cerca suyo porque es como una daga cruel, aunque quisiera amarlo.

¿Cómo amarlo?...Y el silencio se mantiene como un río mudo y desnudo en su quietud. Una afrodita que nunca fue tal, una que nunca despojó su piel. Un destino que nunca ha sabido de miel...

Este es el pequeño teatro mudo de un historia tan insginificante que nadie querrá leer lo más probable.

Pero aquel pequeño gato aproxima sus ojos a la noche, tratando de encontrar un refugio en donde vaciar todo ese rencor y furia que nadie quiere ayudarlo a olvidar. Olvidar lo que su corazón busca con tanto anhelo y en todos sus sentidos se ha sentido muerto...Si tan sólo pudiera ver aquella voz. Tal vez acaso tal vez, podría empezar a vivir nuevamente.

Por ahora aquella ventana sigue sola y desnuda. Y el farol de la calle ilumina su senda que es incapaz de iluminar sus lágrimas. Asi que por hoy, nuevamente ese rincón está apagado.

Octubre 18

El vertiginoso asesino del tiempo

se consume a si mismo

pasan los dias , las noches

y mi escritorio sigue tal cual

aunque late de diferente manera.

Aqui no hay estrofa, ni rima, ni verso.

Mis manos se mueven solas

tan solo para disipar mi mirada

que se envuelve en un manto de luto

a pesar de estar en manto blanco

Hay silencio

pero no es un silencio muerto

aún tengo una plegaria por la cual platicar.

Plegarias Asesinas.

Doy ruego a mi plegaria

a mi amada locura

por hoy, mis lágrimas vuelven a surcar un vacio

Laberintos

donde voy escribiendo esta plegaria

Como un tortuoso lamento que naufraga

y mirando aquel muro azul

que llama todos aquellos recuerdos arrimados

a un viejo baúl

Tantas horas que quisiera acabar

tantas horas que quisiera dejar libres al mar

y asi ser yo

Pero mis propias manos se aferran en dejar aquella esquela

Se borran la hojas

las frases

los fragmentos

los días, los faroles de aquella avenida

los acordeones de aquel piano virtuoso

los cantos y las bestias

las frases de los cachorros

Y aún así mi ojo derecho sigue llorando con dolor

mi intenso hilo

es como la sombra de mi tortura

un pédulo que no observa colores

que quiere nacer una vez más

recitar los compases de esta pequeña noche

y dejar muertas las horas

Mi tiempo ya es una oveja descarriada

y aún asi

entiende perfectamente la soledad de estas rosas

el otoño marchito que desea amar

los parajes que aquel niño creo en sus pinturas

los gestos de aquellas frases llenas de vida

Entonces la pregunta es:

¿Donde?

Enmudeces no es cierto.

Estoy seguro de que si tu imagen estuviera acompañando mi plegaria

tampoco podrías responderme

asi como las heridas que penetraron de aquellas otras plegarias

Las redes no son mas que racimos sin flores

Pues bien, ya es hora de maldecirlas

maldecirlas para que sus deleites

no sean dignas de alabanzas.

Los surcos en el blanco

los silencios en mi balcón

los desnudos en mi silueta

He matado a mi sombra porque ya no me pertenece

Al fin y al cabo es sólo cuento

pero sin vida.

La sombra de mi silencio

¿Cómo esta tu silencio?

¿A qué hora ha despertado de su letargo?...

Yo sólo lo vi caminar con sus pasos fríos

a lo largo de estos bosques de tactos secos

Lo ví como se detenía al pie de mi ventana

y como lloraba, tratando de atravesar su propia mirada

Pero no podía encontrar su rostro

sólo veía como lloraba, y tratando de acercarme a él

empezaba a entender todo aquel augurio profundo

que llevaba al nacer

Todos los cuentos que nunca me atrevía a tocar de aquel libro

porque sus hojas eran negras

tan negras como los frutos de los olivos

Allí el tan triste

y yo, tratando de rehuir a su mirada

que sin embargo no sabía donde estaba

¿ Dónde podría escucharte?

Creo que me entiendes , ¿verdad?

Al fin y al cabo los dos nacimos aquí

aunque nunca supe tu nombre

porque no quisiste mostrarme tu rostro

Me senté a su lado

y sólo quise escucharlo

pero el ya estaba muerto

Las flores que quedaban eran su único consuelo

Supongo que esa fue su manera de decirme,

Adios..

Ventanas.

Triste época para recoger aquellos días...

Manjar exquisito hoy para cultivar rosas...

Aunque mis tonos los iré pintando

mientras el arpa cree una sinfonía para mis labios oníricos.

Después de todo, soy sólo un felino,

un pequeño felino de ojos de uva.

Namarie...

La vida en rosa...

prefiero escribirla en azul de mar.

Porque es un color sincero a la luz del cielo

y su pragmatismo puede ser tan alto como mi amor profundo.

Aunque este mundo sea pequeño para empezar a entenderlo...

Epílogo en sombra azul.

Hay un viento que ya no volverá

Las preciosas flores cultivadas en magnolias

han quedado pragmatizadas en un tapiz azul

Colocadas con mucho cuidado sobre su lienzo

y con matices cada vez más difusos

porque al final su forma me fue desconocida

Respondo en dejar un suspiro silencioso

en dejar huella azul

tan azul como una alameda que continúa su camino

Por ello debo tomar el tren

Asi que he levantado la palma

para dejar escapar de mis manos

esa frase que tanto se plasmaba de mi

ahora vuela infinito, infinito

Con un compás dormido

voy poniendo el sello

un sello con un pincel

que poco a poco voy dejando trazos de nácar con cuidado

Dejaré que el propio viento arrastre por aquel río

este pincel

y con toda la nobleza, coloco una rosa blanca en la barcaza.

.

¿Hay alguien capaz de liberar todas mis emociones y sensaciones?

¿Hay alguien que sea capaz de entender esta flor?

Llegará algun día?

Llegará aquel momento cuando mis ojos dejen de estar ciegos,

y mis manos frías?

Podré dejar este cristal de terciopelo azul

enclaustrado por paredes grises de un sinaí desterrado?

Como tocar una sola nota de arpa

¿cuál sería mi ultimo clamor en esta estela

que llega a su fin lentamente...?

Sujeto mi mano a mi pecho

y sigo sintiendo un nombre silencioso

detrás de la ocarina

y en aquella ventana sigo viendo el mismo mar silencioso

cual se ha llevado el recuerdo

pero no la nostalgia

Aquel pórtico

sigue reflejandose en el bosque

aunque en sus ruinas yace una pequeña flor

que entre la nieve se abraza a ella con sus lágrimas

y sus pétalos blancos al igual que la nieve

cubren armoniosos el bosque

aún sabiendo de su muerte

Y aqui ante su letargo

preguntan mis odas...

llegará aquel día?

Pronombre

El viento nocturno como ojiva de plata encinta,


pero vacía



En brazos de esta alameda


que deleita con un vino exquisito,


pero sin ningún placer



En frenesí de aquellos labios,


pero sin lágrimas



Una lluvia gris,


pero sin recuerdos, ni una mañana



Y una sola noche de cálido verano...


una de las tantas en que todo quedó grabado,


y aún no puedo dejar de tocarla,


aunque sea como pequeña melodía.

















("y tu te vas...que seas feliz...te olvidarasde lo que fui, y yo en mi ventana de la mañana, vestirse de gris..." José Luis Perales )

.

Si la Luna pudiera abrazarme...

Incluso las rosas son vacías si su llanto no es escuchado.

Aunque la que yo guardaba con tanto cariño se ha muerto al parecer..ya no la oigo.

Y de mis días, cada uno parece ser más solitario que otro. Las pupilas son distintas en todos y tengo miedo de tomar aquellas manos. Sabrían que mi clamor es tan lleno de amor y sensibilidad así como mi orgullo y fuerza felina es tan feroz como una hiedra. Y sin embargo yo busco una pequeña flor a la cual abrazar.

Y vuelvo a temer de medusa. y vuelvo a sentir un claustro entre fauces de pequeños cristales que ríen y se sienten dichosos entre ellos.

Pero esta ventana sigue con su escenario vacío...

Este espacio...

Este espacio...

creo que es sólo un sutil blanco. Leyendo lo que me mandó una amiga , volví a acordarme de él. Y claro...ya son 4 años desde que lo abrí, en uno de mis momentos solitarios en aquellos salones, que a pesar de invitarme con sus colores vivos a sentirme bien, sentía una extraña tristeza. Como si por primera vez quisiera sentirme yo de manera amplia y libre. Sentirme feliz.

Pero a cada momento sentía que las paredes inexpugnables se abalanzaban como abismos. Y entre aquellos abismos, también surgían flores. Flores de diversas formas y siluetas, de amplios espectros y amplias constelaciones, y de diferentes frutos. En algunos de ellos vi dulzura, en otros fueron sepulturas. De todos esos momentos me pregunto qué me queda realmente, si siento que tanto he perdido de ello. Pareciera que recién quisiera aceptar que hasta las flores dejan de ser niños, y a la vez desean seguir siendo niños.

Cada noche detengo mis pasos hacia la ventana de mi patio y apoyo la palma en el frío vidrio.

Como si esperara el llamado de alguien...quizás algo que levite mi mirada hacia alguna estrella o hacia alguna mirada.

A algunos quizás les parezca idílico, pero a veces cerrar los ojos es dejarse arrastrar hacia una felicidad momentánea, aunque suena egoísta decirlo. En algún lugar brotan aquellas lágrimas y lo sé muy bien. Sucede que nuestra ceguera es triste y a la vez irónica. Nos cegamos y nos ocultamos ante nuestro propio dolor. ¿ Y cuando vez los ojos de el o ella?...¿ le puedes sonreír para que esa persona sienta que la escucharás, aún cuando su respuesta no sea la que tu deseas?...Aquello es lo que uno no suele aceptar a menudo, pero si lo entiendes bien, ambos sentirán dicha.

Ahora sólo veo una pared blanca. Pero en aquella pared blanca aún puedo aprender. Mientras lleve aquel sueño conmigo para dejar como mi innegable deseo el llegar a construir esa esperanza en un tul rosa.

Y asi irán pasando los días.

Y pensar que en 3 más, los ciclos serán 22 rosas ...

I need you...

Hoy es un trazo distinto pero parecido

preferiría correr a mi cuarto y entregarme a un sueño idílico por un instante más

hasta que pueda olvidar esencias que me dejan en una tristeza muda

No sé como expresar todo aquello, como si ahogara el grito del pájaro herido

pero sin estar en una flor perenne

ya no siento que sea más que un efímero sueño de un mundo que sigue su vuelta sin descansar

Absorto en el ahogo porque no puedo dejar libre aquel espejo que hoy es una pared abismal

Por ello que ahora acuesto mis ojos en una sombra felina para tener su fuerza y su aura.

Ser libre y dejar libre mi ser sereno y recóndito romántico, con garras felinas, piel felina y ojos de uva. Ojos de racimo que penetran como un fuego inmaculado. Pero no puedo dejar de ver mi imagen apoyada a aquella ventana... Veo al mundo pasar mientras yo absorto en una pureza que casi ya no queda. Mis ojos no son para ser la imagen de un hombre propio, mis ojos son del niño que vive por el ideal de un jardín que abre sus capullos y abraza un pequeño lienzo de cerezos. Pero me siento tan cobarde. Mi esencia de niño se mezcla con la niña aristocrática, y entre sus dos perfiles me reflejan de una forma serena y airosa. Pero la gente mancha aquella escena con su hipocresía lujuriosa de mil libras esterlinas.

Y si veo una nueva imagen a quien quisiera entregar una fresa cálida de mis manos...¿cuánto tendría que llorar nuevamente?

Es mi vitral lleno de nostalgia...

y desde aquí la miro, la miro sin saber que vuelvo a mezclarme en la difusa niebla parisina

y ya es Octubre...como una maldita primavera

Yume no Nakae

...Creo que he empezado a desdoblar mis pétalos

la sombre de su primavera va cubriendo silenciosamente

algún lugar de mis ideas

Pero me rehúso a ello

aún cuando de su imagen pudiera tener el indicio de una pureza

¿porqué me cautivo en esta encrucijada de cristal?

Nadie podría responder por mí

el capullo de aquella rosa herida en mis manos aún me recuerda

que he lamentado cuando quise abrazar aquel sueño

o esas comisuras

Puedo olvidar por instantes

en el vaivén de una canción

o en la oda infantil que suelo recordar

Pero esta flor que guarda mi jardín

aún sigue teniendo miedo

No quiero abrir la ventana sabiendo

que terminará con una mano solitaria apoyada en su vitral

y detrás de el, unos ojos profundos y nostálgicos

que entre sus propios pies se acuesten sobre lágrimas

Ahora el silencio tomó el escenario

y sólo veo un reloj que marcha lentamente

cómo si yo mismo deseara encontrar sus ojos nuevamente

pero no quiero ser bosquejo para ninguna ilusión

Temo de aquella sirena encantada...

Ahora entre mis hebras sueltas y fundidas

en diferentes recovecos que sienten el viento

escribo...

"Un ébano suizo

envuelto en azucarada fragancia

de un nápoles encinto

Detuviste una vez mi voz

y yo absorto en una acuarela olvidada

has vuelto a darle espacio a una en mi

¿Qué eres, de donde has aparecido?

De un retrato a una rosa que toma su historia

o quizás eres la añañuca oculta

que virgen, suele silbar su suave canto alegre

Me permito absorverme un sólo momento

en contemplarte

soy idílico romántico

y una acuarela pintada sobre el lienzo de un felino

Mis ojos llevan aquellos lienzos

y mi voz encierra mis más finos trazos

Podría empezar a pintar un cuadro aquí mismo

pero detengo mi pincel si logro verte

¿Me dejarás al menos verte?

aunque no es mi intención hacerme parte

no puedo aferrarme

no quiero volver a pintar un cuadro

si quedará vacío con tu adiós

Déjame estar cerca

déjame poder bosquejar un pequeño lirio

siquiera ése será mi consuelo,

si es que debo verte partir."

Alameda extinta

Por más que la fuente fluye,

pienso,

pienso en una razón , en un arroyo

pienso en las flores que cambian cada mañana

y en alamedas que levantan sus cortinas frías

y mientras, 

escribo algún reflejo retrospectivo en las libélulas

que aún quieren volar

Y también pienso cual cielo de ambos

es el que escribió esos días

y quién era tal vez dueño aquel de esas noches

Una cigarra encinta y enlutada

como su más alto y hermoso vuelo

así como su último suspiro;

y yo escribo simplemente

difuminado como láminas casuales al azar

Y como un día que tuvo sus hijos

y una mañana que tuvo sus adioses,

así como a sus pequeños ojos laureados;

mientras sus palabras susurraba como viejo velero

o bien quizás todo era un marco de letanía

¿Y cómo respondo entonces,

si una retrospectiva no es el blanco

y si el negro tampoco lo vacía?

Aquella cornisa es profunda y tiene su propio tiempo

aunque muy probablemente tampoco sepa 

en que día ha de cerrarse el libro.

Dakishimete

Agonía por evocar un vocablo del cual no tengo ni la primera letra

Tranquilidad porque los ecos de la noche van tejiendo algún lugar sin duda.

Sentencia Difusa.

Cuando las sentencias se plasmas en piedras difusas entre el cielo y la plata, creo que mi vista me ha ido dejando...

Como un simple soplo pasajero, cuando la gaviota vuela.

Pero entre sus nidos hay un suspiro que sigue fluyendo

y que fluye hasta dar sus gemidos

Quiere nacer nuevamente como una pequeña oda sinfónica

y darle un ritmo a este escenario que casi ya no tiene escena que montar

Y entre sus manos se podría buscar algún rincón oculto 

donde algo más que una sentencia sea sólo un sombra de un día oculto

Para ello el mar está cerca, su viento está cerca mío

cerca vuestro

Para ello hay lirios que aún asoman por las ventanas

y aún hay alamedas que tienen sus luces desconocidas

Hoy, ya es otro sendero...

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Gracias a quienes dan lectura a este rincón desconocido.

Actualizaré más seguido^^

Ave María

¿Cómo empezar a responder lo que no sé, lo que no puedo decir en mis noches y lo que no puedo pronunciar en mis comisuras, por temor a un invierno desolado?

¿Alguién sabe, cúando han caído los pétalos al borde de mi ventana? Si alguien lo sabe, os por favor imploro que responda mi ruego, que responda mi súplica que llega a ser un perdón encrucijado entre sus claveles.

Quisiera ver aquellas rosas que adornan aquella capilla en esa canción, quisiera de verdad ver aquel rezo si es sincero. Dejaría esta pobre coraza de almendros y dejaría fluir la esencia de estos labios hasta dejarme dar por completo bendición entre un ahogo acaramelado de su rostro.

¿ Quién puede responderme, quién puede decirme si el clavel ha llegado a vivir nuevamente?

Si asi es, os ruego que me lo digan para yo poder levantar mis ojos y enterrar esta letanía, y despejar el camino para recitar mi dulce oda de luz.

Y si es así os por favor dame aviso, dame de tu mano para dejar este altar, y despejar de mis ventanas aquella escena y tan sólo cantar.

Os ruego acógeme y acoge a esta flor...

Escuchando...Ave María - Raphael.  

Aurora.

Despejaré mi mente unos momentos del estudio...

Si empezara a relatar el paso de una mariposa encinta, recordaría que tabién llevo encinta un propio sueño , como una hija amada, como un hijo amado.

Si buscara a su madre, cuántos equinoccios entre la Luna y mis pasos transcurrirían. Pareciera un mar de tridentes en donde Poseidón ha interpuesto debajo de las tundras con un espejo que me muestra un bosque hermoso de racimos y verde.

Llegar allá, llegar al excelsior...mis ojos ya no verían realidad por más real que fuera.

Lo que busco a veces creo que escapa a mi propia vida. O quizás es tan simple como una efímera palabra. Cuando era pequeño lo pude ver muy cerca, y se fue efímeramente. El paso de aquella película hermosa fue único, majestuoso, mágico. Nunca volví a ver aquella cinta. Sus brazos y sus gestos tomaron otra forma y otro curso del tiempo a través de este río. Y quizás nunca hubiera sabido de el.

Y ahora, ahora por una sola pincelada lo recordé. Y por otro latido me preguntó cuál es la real escena de baile que debería ver?

Es un recuerdo de la niñez tal vez, pero saberlo hace tan pocos años , duele.

Ahora en el hoy trato de bosquejar otro aparejo de acuarelas violetas que puedan ayudarme.

Y encinto cuido a esta pequeña hija que desearía con todo su corazón que yo abrazara a su madre.

Le estoy agarrando cariño de nuevo a este blog. saludos^^