Alameda extinta

Por más que la fuente fluye,

pienso,

pienso en una razón , en un arroyo

pienso en las flores que cambian cada mañana

y en alamedas que levantan sus cortinas frías

y mientras, 

escribo algún reflejo retrospectivo en las libélulas

que aún quieren volar

Y también pienso cual cielo de ambos

es el que escribió esos días

y quién era tal vez dueño aquel de esas noches

Una cigarra encinta y enlutada

como su más alto y hermoso vuelo

así como su último suspiro;

y yo escribo simplemente

difuminado como láminas casuales al azar

Y como un día que tuvo sus hijos

y una mañana que tuvo sus adioses,

así como a sus pequeños ojos laureados;

mientras sus palabras susurraba como viejo velero

o bien quizás todo era un marco de letanía

¿Y cómo respondo entonces,

si una retrospectiva no es el blanco

y si el negro tampoco lo vacía?

Aquella cornisa es profunda y tiene su propio tiempo

aunque muy probablemente tampoco sepa 

en que día ha de cerrarse el libro.